Par Hong Kong Fou-Fou

Le 7 mars 1969, les spectateurs français attendent patiemment à l'entrée des salles de cinéma qu'une ouvreuse munie d'une lampe électrique viennent les accompagner à leur siège. Après les actualités et les réclames, et après avoir acheté à l'entr'acte une quelconque friandise aux mêmes ouvreuses munies d'un panier d'osier, ils découvrent le générique coloré du nouveau film de Gérard Oury, "Le cerveau", associé au morceau imparable "The brain" de Georges Delerue et The American Breed.

A la 23^ème minute du film, la frange masculine du public entre en transe. Il n'y a plus que les caramels qui sont mous, les grains de popcorn giclent hors de leur cornet et les esquimaux dégoulinent dans les mains. L'actrice Silvia Monti envahit l'écran, dans une scène restée culte et qui n'a rien perdu de son intensité érotique quarante-quatre ans plus tard. Comme je n'aime rien affirmer qui ne soit scientifiquement prouvé, je viens de me la passer dix-sept fois d'affilée, impossible de s'en lasser (de s'enlacer aussi, malheureusement). Accrochée à une corde, la belle Italienne se laisse descendre d'un balcon, (dé)vêtue d'un bikini noir et munie d'un mini poste de radio d'où s'échappe la chanson "Cento giorni" de Caterina Caselli. Tous les hommes autour de la piscine sont en arrêt. Et pourtant, ce sont des gangsters, par nature pas faciles à arrêter. Silvia Monti glisse le long de sa corde comme un serpent le long d'une liane et hypnotise sa proie (Monti python, quoi).

Dans le film, Silvia Monti incarne Sofia, la soeur du mafieux sicilien Frankie Scannapieco qui, afin de la garder pure jusqu'au mariage, la tient recluse dans sa somptueuse villa sicilienne et éloigne à coups de fusil ses prétendants éventuels. Excédée, la belle jure à son frère qu'elle offrira sa virginité au premier venu. Le premier venu n'est pas le premier venu, puisqu'il s'agit du colonel Matthews, le fameux "Cerveau" qui débarque pour négocier son prochain coup avec la Mafia. Le tandem David Niven/Eli Wallach fonctionne à merveille mais, honnêtement, à partir du moment où Sofia lance son opération séduction, tout le reste, on s'en moque.

Lamartine a écrit "O temps, suspends ton vol" en 1820 mais ce n'est pas possible, ce doit être une erreur, il avait forcément vu "Le cerveau" avant. Cette expression prend tout son sens en visionnant cette scène. J'en mettrais mon kimono au feu, Gérard Oury a dû la faire recommencer plusieurs fois, pour le plaisir. "Silvia, c'était parfait mais on va la refaire par acquis de conscience". "Silvia, ce n'est pas toi mais ce crétin de Giuseppe est entré dans le champ". "Plus sensuelle encore, s'il te plaît, Silvia". "Désolé mon chou, j'ai oublié de mettre la caméra en marche". Etc.

Si pour ce qui est de sortir de l'onde, c'est Ursula Andress qui mérite la palme dans "Dr. No" (normal, elle a déjà le masque), Silvia Monti, elle, sait se jeter à l'eau.

On la voit peu ensuite dans le film, si ce n'est dans une autre scène où elle roucoule avec le colonel Matthews place du Trocadéro, à bord de son splendide coupé sport BMW 2000, et après l'attaque du train, déguisée en pompier, cette fois dans une plus banale R16.

L'actrice poursuit sa carrière jusqu'au milieu des années 70, en tournant dans des films italiens inédits chez nous pour la plupart, surtout des gialli et des films éroticorrifiques : "Les sorcières du bord du lac" (Le regine, de Tonino Cervi, 1970), "Le venin de la peur" (Una lucertola con la pelle di donna, de Lucio Fulci, 1971), "Journée noire pour un bélier" (Giornata nera per l'ariete, de Luigi Bazzoni, 1971), "La fureur d'un flic" (La mano spietata della legge, de Mario Gariazzo, 1973). Elle tourne également pour Pasolini dans "Carnet de notes pour une Orestie africaine" (Appunti per un'Orestiada africana, 1970). Ils sont faits pour s'entendre : lui écrit en frioulan, elle est affriolante. Elle donne même la réplique au légendaire duo Terence Hill/Bud Spencer dans "Le corsaire noir" (Il corsaro nero, de Lorenzo Gicca Palli, 1971). Pasolini, Bud Spencer. Un sacré grand écart. Mais elle a les jambes pour.

Puis elle devient comtesse, en épousant le noble vénitien Luigino Donà delle Rose, l'un des éminents membres de la jet-set italienne, qui crée Porto Rotondo en Sardaigne. Il fait de Silvia la reine de Saint Moritz, l'hiver, et de Marbella, l'été (j'espère qu'elle a gardé son bikini noir). En 1997, elle se remarie avec Carlo de Benedetti, ex-patron d'Olivetti, comte lui aussi, mais en banque.

Elle a également friquoté, plus jeune, avec Gianni Agnelli, qui a prononcé cette phrase pleine de sagesse : "Les hommes se divisent en deux catégories : ceux qui parlent des femmes, et ceux qui parlent avec les femmes". Je crois donc qu'il est temps de terminer cet article, sous peine de me voir irrévocablement classé dans la première catégorie.

Par Oddjob

Nous sommes en 1961.

Le Monde libre n’a pas encore pour ange gardien cinématographique un certain agent des services secrets britanniques. L’espionnage est déjà, bien sûr, un genre prisé de la littérature et du cinéma anglo-saxons, d’Ambler à Hitchcock. Et pourtant, c’est en France que naît sur écran le modèle décalé, élégant et pour tout dire aristocratique de l’espion que nous aimons.

Ainsi démarreront les aventures de Théobald Dromard, alias le Monocle, honorable agent du 2^ème Bureau. Tirées des romans (un brin plus sérieux que leurs adaptations) du grand résistant Rémy, elles seront portées à l’écran par trois fois par Georges Lautner.

Après Le Monocle Noir, suivront en 1962 L’Œil du Monocle et en 1964 Le Monocle Rit Jaune.

Mais pour affronter les barbouzeries de la Guerre Froide, il fallait un acteur à la hauteur des enjeux. Pas question d’un bellâtre frelaté, d’un besogneux de la gâchette, d’un acharné de l’uppercut. Rien de tout cela. Car la trouvaille fut de confier le rôle titre au hiératique Paul Meurisse. Le Monocle tenait là une incarnation impeccable : un brin vieille France, mais finalement très stylé et distingué, homme de théâtre flegmatique au visage sérieux, voire grave, et surtout à la voix profonde et sûre !

Bref, le gentleman « à la française » est né !

Car pour notre agent, pas question de violence brutale, de corps à corps sanglants, bref d’exercice sportif totalement futile. Il laisse les basses œuvres à ses hommes de main. En effet, il n’agit jamais seul et sera tour à tour épaulé dans sa défense des intérêts de la République, par l’Adjudant Trochu (Jacques Marin), Archiloque (joué par l’ancien catcheur Henri Cogan), ou encore le Sergent Poussin (interprété par Robert Dalban).

Mais surtout, à personnage exceptionnel, missions hors du commun, et notre agent d’être sur tous les fronts : de nostalgiques nazis tentent une ultime résurrection de feu le IIIème Reich au cours d’une réunion secrète au sinistre château de Villemaur ; une partie de chasse au trésor de guerre allemand, non pas au fond d’un lac autrichien, mais au large de la Corse, attirent de joyeux agents anglais et soviétiques ; une terrible secte basée à Hong Kong s’en prend à la dissuasion nucléaire française !

Heureusement ces péripéties échevelées, teintées d’humour noir et de cynisme bon teint ne sombreront jamais dans le pastiche facile, la parodie graveleuse. Certes le monde de l’espionnite aigüe y sera mis à mal, mais avec un sens de l’humour et dans une atmosphère « à l’anglaise ». A mille lieues de la vulgarité crasse de l’OSS 117 version Dujardin, parfait exemple malheureux de comédie d’espionnage franchouillarde et bas du front…

Et les productions de s’étoffer à chaque épisode, jusqu’à convoquer sur Le Monocle Rit Jaune Michel Magne à la bande originale et à afficher Edward Globe Trotter Meeks (en officier de sa Gracieuse Majesté) et surtout Barbara Steele (la trop fameuse Reine Martyre du cinéma gothique !). Meurisse en perdra, d’ailleurs, son flegme. Jugeant ainsi indigne de donner la réplique à une actrice d’un genre aussi peu noble (à ses yeux) que le fantastique, il eut à son égard, tout au long du tournage, une attitude fort peu digne d’un gentleman.

Alors, évidemment, notre confrère, le pointilleux Elève Moinet nous rétorquera que Meurisse n’a jamais été aussi épatant que chez Clouzot, en directeur tyran dans Les Diaboliques (et pour cause !).

Mais ne gâchons pas notre plaisir, car après lui, l’espionnage français ne sera plus qu’une affaire de fonctionnaire patenté.

Par l'élève Moinet

Ce sont des hommes, des vrais.

Gert Fröbe

Gert Fröbe ? C’est un peu le grand-père qu’on n’a pas eu. Qui vous aurait fait sauter sur ses genoux et laissé jouer avec sa casquette galonnée. Faut dire qu’il y a des gens comme ça, qui ont la grosse tête bien pleine de l’emploi. Besoin d’un bon nazi ? Ach, l’ami Gert fera l’affaire. Rustre, arriviste, mégalo, méfiant, arrogant, subordonné à souhait. Toujours placé, jamais gagnant. Et vas-y que j’te bouscule dans La fantastique histoire vraie d’Eddie Chapman et vas-y que j’t’aboie dans Paris brûle-t-il ? Sans oublier, bien sûr,  cerise sur le kouglof : Le jour le plus long.  Dans Tollkühnen Männer in ihren fliegenden Kisten, heu, dans Ces merveilleux fous volants dans leur drôles de machines, il ira même jusqu’à enfiler le casque à pointe. Preuve de bonne volonté s’il en est.

Même dans Goldfinger  il ne pourra se départir de son accent à couper une saucisse de Francfort au couteau. "Peu importe, monsieur Bond, le golf est à moi…" "Non Monsieur Bond, j'espère que vous mourrez !..." Et pour cause, c’est lui-même qui se doublait dans la VF alors qu’il ne parlait pas un mot d’anglais. Pas la peine de lui mettre les (deux) points sur le Ö, c’est lui qui doublera Ernst Stavro Blofeld, interprété par le fugace Anthony Dawson, lui-même doublé par Eric Pohlmann dans la VO de Bons baisers de Russie et d’Opération tonnerre. Le doubleur doublé, quoi. Gert Fröbe ? Pas un bon aryen.

Leon Atkins

Si l’Allemagne avait son Gert, l’Autriche avait son Leon. De son vrai nom, Leo Aschkenasy, patronyme difficile à porter à une certaine époque, le jeune Leon Atkins émigre rapidement à Hollywood.  Pas rancunier, il enfile l’uniforme soutaché du Général Buhkalter qui le fera passer à la postérité. Rappelez-vous, sa grosse tête bien pleine, bien balafrée, le sourire en coin par-dessus l’épaule de Klink. J’ai essayé, ça ne marche jamais. Les galons peut-être… Pourtant Leon Atkins, c’est un peu le grand-père qu’on n’a pas eu, qui vous aurait fait sauter sur ses genoux et laissé jouer avec sa médaille.

On le retrouve dans une tentative de suite du meilleur film de la Hammer,  Le chien des Baskerville : Sherlock Holmes et le collier de la mort de Terence Fisher. Raté. Pas rancunier, le revoilà dans Frankenstein. De la Hammer à la Transylvanie, il n’y a qu’un pas. Encore raté. Sa (longue) scène du testament est encore cachée dans les bonus de Frankenstein junior. Il ne verra jamais le château – plus gothique tu meurs – de Frau Blücher et du baron Frankenstein, heu, pardon, Frankenstine.

Vous voulez que je vous dise ? L’Autrichien, pas si rancunier que ça.

Alfred Hermans

Si l’Allemagne avait son Schultz,  la Belgique a eu son Alfred. Alfred Hermans, Fred pour les intimes, qui garda les cages  du Koninklijke Sporting Club Hasselt  au Stedelijkestadion Hasselt dans les années 80, comme Hans Schultz, Hansi pour les intimes, gardait les prisonniers du Stalag 13 dans les années 60. Pourquoi, je pense à lui, tout d’un coup ? Je sais pas… Cette (grosse) tête  bien pleine… Cette moustache…Faut dire que Schultz, c’est un peu le grand-papa qu’on n’a pas eu, qui vous aurait fait sauter sur ses genoux et laissé jouer avec son fusil. Bref, gloire éternelle au physionomiste de thevintagefootballclub.blogspot.com.

L’histoire ne dit pas si Fred était lui aussi une passoire et qui était son capitaine au Koninklijke Sporting Club Hasselt, matricule 37 de l'URBSFA. Peu importe, être gardien de but dans la boue wallonne un soir d’hiver mérite un respect profond. En tous cas, le KSCK, un nom à jouer dans Dikkenek ou je m’y connais pas.

Guy Roux

Si l’Allemagne avait son Gert, nous on a notre Guy. Guy quoi ? Allons, un peu de sérieux. C’est que le roi de l’Yonne est le régional de l’étape. Un Alsacien, un vrai. Un vrai Colmarien qui se respecte. Le grand-père qu’on n’a pas eu, qui vous aurait fait sauter sur ses genoux à la Saint-Nicolas en attendant vos cadeaux… Mais trêve de rêverie. Alors Guy, à quand  ta (grosse) tête bien pleine sur le banc du Racing pour une petite pige en national ? Hein ? En attendant, gardons le meilleur pour la fin. Rappelez-vous l’inoubliable : "Ahlala, un Autrichien pour arbitrer l'Allemagne, on aurait pu éviter...". A quand Guy Roux aux (grosses) têtes ?

Parce qu'on ne peut pas aller tous les soirs boire un cocktail au Mocambo, et que les programmes télé risquent de nuire gravement à votre santé, chaque mois (ou presque...), une petite sélection de DVD qui peuvent sauver votre soirée.

Au programme cette fois-ci, quatre films qui, après les avoir visionnés, vont vous donner envie d'enfiler votre vieil imper élimé, d'enfoncer un chapeau mou sur votre tête et d'y aller, au Mocambo, boire de l'alcool frelâté jusqu'à la fermeture, en compagnie d'entraîneuses ménopausées. Vous sortirez en titubant, et comme Frank Sinatra est l'interprète principal de trois de ces quatre films, vous aurez le droit de siffloter "Strangers in the night" avant de vous effondrer contre un réverbère. Autre point commun à ces trois films, c'est qu'ils sont réalisés par Gordon Douglas, à qui on doit pas mal d'oeuvres plutôt symathiques ("F comme Flint", "Appelez-moi Monsieur Tibbs !", des films de guerre, des westerns. Et même "Tiens bon la rampe Jerry"). 

Tony Rome est dangeureux (Tony Rome, Gordon Douglas, 1967)

Le film démarre dans une ambiance de carte postale, un bateau de plaisance rentre au port sous un ciel sans nuage. A son bord, un marin en blazer et casquette s'ouvre une canette de bière. L'action est accompagnée par une chanson qui nous explique que "Tony Rome is dangerous" (les distributeurs français du film ont donc regardé au moins les premières minutes). L'acteur, c'est Frank Sinatra. La chanteuse, c'est Nancy qui, en tant que fille de "The Voice", a forcément une belle voix. Une fois rentré au port, Tony est appelé par son ancien partenaire, devenu détective dans un hôtel louche, pour raccompagner discrètement chez elle une richissime fille à papa, qu'il a trouvée saoule comme un régiment de Polonais dans une des chambres dudit hôtel. Problème : la broche qu'elle portait a disparu, et ça semble poser des problèmes à beaucoup de monde. A partir de là, les morts s'enchaînent, comme dans un moteur à transmission directe, ainsi que les bonnes répliques. Pour exemple : "Les flics arriveront à faire coucher Tony le jour où les Etats-Unis auront à leur tête un président noir". Tous les ingrédients du genre sont là : le copain flic que le détective fait tourner en bourrique mais qui continue malgré tout à l'aider, la beauté fatale qui s'amourache du héros (Jill St John est parfaite de sensualité dans ce rôle), les hommes de main que le héros flingue aujourd'hui, etc. En regardant ce film, je me suis fait une réflexion : avant, le téléphone, c'était un sacré ressort pour les scénaristes.  Tony Rome passe son temps à demander "Où est le téléphone ?", "Je peux me servir de votre téléphone ?" Comment font-ils aujourd'hui ? "Je peux me loguer sur votre Ipad ?", ça a quand même moins d'allure.

La femme en ciment (Lady in cement, Gordon Douglas, 1968)

Tony Rome est de retour dans un second film qui démarre comme le premier, en mer. La casquette de marin est toujours là mais pas Nancy, sans doute partie traîner ailleurs ses bottes faites pour marcher... La musique est quand même signée Hugo Montenegro, on ne perd pas au change. Tony Rome s'adonne à la chasse au trésor englouti avec un ami. En fait de coffre rempli de doublons, il trouve au fond de l'eau une jeune femme qui a oublié d'enlever ses escarpins en ciment avant de se baigner. "Couler les pieds de quelqu'un dans le ciment, c'est démodé comme les mitraillettes dans une boîte à violon" dira avec raison Tony. On ne la lui fait pas, à Tony. C'est un privé exprimenté. Tony Rome ne s'est pas fait en un jour... Il est embauché par un colosse nommé Waldo Gronsky pour retrouver une certaine Sandra Lomax, qui s'avèrera être la femme noyée. L'enquête l'emmène dans un club de gogo danseuses, puis chez la riche et séduisante Kit Forest, incarnée (quel joli mot) par Raaaahquel Welch. Comme dans le précédent opus, les cadavres s'entassent, les verres d'alcool se vident, les bons mots dignes de "Si elle est dedans..." fusent.

Le détective (The detective, Gordon Douglas, 1968)

La même année que le second épisode des aventures de Tony Rome, le "serial crooner" endosse encore une fois le pardessus d'un détective, dans un film nettement moins drôle. Plus gay, mais moins gai, en fait. L'intrigue implique en effet des homosexuels, à une époque où un homo, c'était un sale pédé. Au début du film, au rythme d'un morceau jazzy en diable signé Jerry Goldsmith, on voit arriver le détective Joe Leland sur les lieux d'un crime sordide, la victime, un jeune homosexuel fils d'un gros banquier de la ville, ayant le crâne défoncé, le pénis tranché et les doigts coupés. Vous reprendrez du cervelas ? Le rythme du film est lent, les scènes d'action inexistantes, mais on s'attache très vite à ce flic intègre que l'on presse de résoudre l'enquête et qui se démène en même temps avec ses problèmes personnels, sa femme Karen étant nymphomane. Elle est incarnée par l'élégante Lee Remick ("La grande menace", "Autopsie d'un meurtre"). Au niveau présence féminine, le spectateur est gâté puisqu'on retrouve également Jacqueline Bisset au générique, dans le rôle d'une épouse dont le mari s'est suicidé et qui demande à Joe Leland d'enquêter sur cette mort qu'elle juge suspecte. On aperçoit aussi Sugar Ray Robinson au début du film, mais son apparition est aussi fulgurante que l'un de ses directs.

Détective privé (Harper, Jack Smight, 1966)

Délaissons un Frank Sinatra vieillissant pour finir avec Paul Newman, qui joue ici le rôle de Lew Harper, un détective privé d'un nouveau genre, sans chapeau ni imperméable, mais aussi fauché que les autres. Il est engagé par l'épouse infirme d'un riche homme d'affaires (Lauren Bacall, aussi froide qu'une dalle de marbre) pour enquêter sur la disparition de son mari. Ils sont décidément pénibles, ces maris, à disparaître pour un oui, pour un non. Très vite, le détective comprend que le bonhomme n'est pas parti en galante compagnie, mais a plutôt été kidnappé. Les suspects ne manquent pas, entre les starlettes alcooliques sur le retour, les gourous illuminés vivant reclus dans leur temple solaire, les trafiquants de travailleurs clandestins, le pilote personnel du mari que sa fille Miranda poursuit de ses assiduités (Robert Wagner est cet homme qui résiste aux bikinis à pois de la demoiselle). De nombreuses scènes du film se déroulent dans des clubs de Los Angeles, ce qui permet au spectateur d'apprécier les qualités des figurants en matière de jerk. Ma réplique préférée du film, c'est Harper qui l'a dit à une Miranda lassée de poursuivre de ses assiduités son pilote, et qui décide de changer de cible. Harper l'éconduit de cette phrase lapidaire : "Vous avez un genre de conversation qui tue la conversation". Paul Newman retrouvera deux ans plus tard le réalisateur du film, Jack Smight, dans "Evasion sur commande", dont nous avons déjà parlé ici-même.

Par Oddjob

Comme chaque printemps, le Festival de Cannes nous offre l’affligeant spectacle de tout ce que la rédaction de Fury Magazine déteste au cinéma.

Côté face : le factice, les paillettes, les people, la vulgarité, Canal +, les soirées VIP…

Côté pile : des films que nous n’irons jamais voir, des palmes d’or récompensant l’establishment intello-chiant, le tout devant un parterre de critiques dénués de tout sens… critique.

Et c’est avec une certaine jubilation, teintée d’un profond snobisme (avouons-le sans honte), que nous apprenions, l’autre soir, le "couronnement" de Michael Haneke !

Une jubilation, oui, que de se dire que tous ces "artistes" ignorent, méprisent notre cinéma. Tout comme la cérémonie des Césars qui anoblit les instincts les plus beaufs et les plus minables.

Bref, Cannes (comme les Césars) est un excellent moment (un de plus) pour (re)savourer des bobines et des acteurs que nous admirons.

Et là coup sur coup, voilà que nous nous enchaînons, lors d’une après-midi maussade et post-électorale, un Siegel et un Sturges : The Black Windmill (Contre une Poignée de Diamants) et The Great Escape (La Grande Evasion).

Au menu : Michael Caine, John Vernon et Delphine Seyrig pour le thriller d’espionnage. Et Steve McQueen, Charles Bronson, James Coburn, James Garner, David McCallum… pour le movie stalag !

Que du beau monde, qui nous a bien fait fantasmer lorsque nous étions plus jeunes : viril (juste ce qu’il faut), bagarreur (et le panache en plus), désinvolte (mais avec classe)… Des héros parfaits ! (Delphine Seyrig, quant à elle, c’est plutôt dans Baisers Volés qu’elle nous a fait connaître nos premiers émois : que n’aurions-nous fait pour être à la place d’Antoine Doinel dans les bras de Fabienne Tabard…)

Mais ces deux films ont également comme point commun d’avoir dans leur distribution un acteur moins éclatant, certes, mais dont la présence n’est pas des moins marquantes : Donald Pleasence.

Ce petit bonhomme du Nottinghamshire sera de (presque) toutes nos œuvres de prédilections et ce dès 1960, époque à laquelle nous le retrouvons au générique de deux épisodes de Danger Man aux côtés de Patrick McGoohan (Position of Trust et Find and Return).

A l’aise aussi bien dans le fantastique, Fantastic Voyage de Richard Fleischer, l’horreur aux côtés de Peter Cushing dans The Uncanny (La Secte des Morts Vivants) ou de Christopher Lee dans The Hands Of Orlac, que dans le film de guerre avec The Night Of The Generals et The Eagle Has Landed (fort bien entouré par Michael Caine, Donald Sutherland et Robert Duvall),  c’est cependant trois autres de ses rôles qui marqueront notre petit cœur de cinéphile.

 En 1966, Roman Polanski poursuit sa période anglaise avec Cul-de-Sac et offre  à Pleasence l’un de ses rôles les plus difficiles. Dans cette comédie noire, il forme un drôle de couple avec Françoise Dorléac (choisie in extremis la veille du premier jour de tournage), vivant dans un vieux château de la côte britannique, que la marée haute isole régulièrement du continent. Leur vie, hors du temps, basculera le jour où débarqueront deux gangsters en cavale. Un noir et blanc somptueux et une atmosphère de folie douce, imprègnent cette histoire, jusqu’à sa fin, déroutante. (Pour l’anecdote, une bien jolie jeune fille y fera ses débuts… Jacqueline Bisset)

L’année suivante, il aura la lourde tâche d’incarner (enfin !) le génie du mal et l’ennemi de Double Zéro Sept, Ernst Stavro Blofeld, dans You Only Live Twice. Et c’est vrai qu’il faut reconnaître, de ses aveux mêmes, qu’il n’a pas réussi pleinement sa composition de numéro 1 du S.P.E.C.T.R.E. Il porte bien la cicatrice et le col mao, certes, et avec le vilain matou sur ses genoux, il est le machiavélisme incarné. Mais, lorsque l’on découvrira la prestation de Telly Savalas dans On Her Majesty’s Secret Service, alors le doute ne sera plus permis…

Mais c’est sa rencontre avec John Carpenter qui finit de l’asseoir dans la cour des grands (trop souvent méconnus !) Il est, en 1978, le docteur Loomis (rôle que déclinera Christopher Lee) dont le patient, Michael Myers, deviendra le "maître étalon" du psycho killer cinématographique, dans Halloween. Et son rôle n’est pas sans rappeler les compositions de Peter Cushing, en Van Helsing, dans les productions de la Hammer !

Deux ans plus tard, Carpenter lui confiera le rôle du président des USA dans Escape From New York, magnifique western futuriste, dans lequel il sera entouré des vétérans du genre : Lee Van Cleef et Ernst Borgnine.

Carpenter et Pleasence se retrouveront une troisième et dernière fois dans l’excellent Prince Of Darkness. Il y incarnera un prêtre aux prises avec le fils de Satan dans une église américaine désaffectée ! Brrr…

 Malheureusement la carrière de notre cher Donald ne se fera pas sans faux pas, et son nom se retrouvera au générique de trop nombreuses séries Z (le plus souvent made in Italy), dont la plus savoureuse (ou la plus pathétique, au choix) sera L’Uomo Puma (L’Homme Puma) du génial Alberto de Martino. Du super-héros transalpin, mais "sauvé" de justesse par son affiche kitsch à souhait et la chute de rein de Sydney Rome…

C’est pourtant la France qui l’accueillera pour les derniers instants de sa carrière et sa vie. Après avoir été retenu par Schoendoerffer dans son Diên Biên Phu, il tire sa révérence à Saint-Paul-de-Vence, en 1995.